Amapolas

2012-02-07T07:00:00.001-08:00

Hoy transito
sin gloria ni gladys

2012-02-07T06:37:00.000-08:00

Mimí es el alter ego del Yoyo.

En mi idioma cuando una dice una dice todas; dice todas las zorras que habitan en una, todas las brujas, todas las trolas. Pero vos no caes porque...

2011-12-23T15:34:00.001-08:00

... no entendes mi idioma

Una quería desnudarse… depilarse pormenorizadamente, entregarse a quien escuchara el ritmo cardíaco.
Cuando te penetra un escándalo tan fuertemente, una queda desgarrada. Del mundo. La deshonra brota por dentro y ahoga los gritos. Una ya no es más una. Una es menos porque es de otro, de todos, de una u otra manera.
Pero una quiere igual. Que la tomen por tonta. Que la tomen. Una se deja penetrar. Y logra morir desgarrada cada vez que puede. Pero nunca como la primera vez que una muere. Nunca igual. Con la misma sensación de abismo, de vértigo, de ahogo, de cuestión terminal. A veces el deseo se reduce a buscar desesperadamente ese momento mortífero. Decisivo. Que una sabe que va a perseguir siempre. Que no va a volver a darse nunca.

à ton étoile

2011-12-02T12:08:00.001-08:00

Bailar como dos locos.
Un vals como éste en el medio de cualquier cosa, como acá.
Uno que estalle a la mitad de la canción en un rock violento y salvador como éste.
Dedicárselo a tu historia de amor preferida, aunque no sea más que esa nada que recuerda nadie
Excepto vos.
Aunque te de vergüenza.
Bailar sabiendo que todo el mundo se pliega en este instante.
Que esto es lo mejor que te va a pasar en la vida.
Esto.
Bailar este vals conmigo.
Vi – o – len – ta – men – te.

Ó

Son las 11 y sabés que en dos horas termina todo. Te encontras con gente que te va a hablar de cualquier cosa pero nunca desde las tripas. Sonreís. Sonreís. Sonreís. Te queres matar. Y en dos minutos se te va a empezar a notar que te importa un pito. Sinceramente te importa un pito. Sinceramente: aburridísimo. Te vas, te vas, te recontra vas. Pero te vas posta. Te estás por ir.
Y sin embargo una banda tocando en el fondo te boicotea la huida y no te queda otra que refugiarte en el ruido. Agradeces que haya algo con qué conectar. Agradeces aunque sea un minuto de intimidad, con la música. Esperas que nadie te venga a hablar. Esperas en vano. Pero al menos está la música. Y no podes creer que sigan hablando atrás tuyo, no podes creer que tengan tanto para decir. No- lo-podes- creer. Tanta miérda que decirse, taaaaaaan aburrido, taaaaan repetido. El tipo habla y vos pensás que un minuto más de escucharlo y te morís. No vas a poder. Te vas a morir. Morir posta.
Y de pronto un vals. Poderoso. De esos que te envuelven. De ese tipo que no ceden a la inmovilidad, que te fragmentan, te sacuden. Tan intenso como para enchufarte de nuevo al mundo. Y explota el vals. Explota mal. Y te haces toda la imagen en la cabeza de nosotros dos bailándolo. Y pensás que esta vez sí, que si estuviera ahí me pedirías que baile con vos. A cuatrocientos mil kilómetros. Sabiendo que sin dudas esto es lo mejor que nos podría pasar en la vida. Que después de esto, antes de esto, no va a haber más nada nuestro. Que es lo único que tendremos. Tan poco. Tan mezquino. Tan débil. Pensás y sabés que no me lo hubieras pedido nunca. Que ese vals es imposible. Que cuando vuelvas a casa lo vas a buscar en youtube y sólo vas a encontrar la versión original. Que no es ni una "miga" de lo que era la otra. Pensás que esas cosas terminan no pasando. Terminan no pasándote.

2011-11-10T18:09:00.000-08:00

.

Un cœur, c'est peut-être malpropre. C'est de l'ordre de la table d'anatomie et de l'étal de boucher. Je préfère ton corps.

Marguerite Yourcenar_Feux

quand même...

2011-11-10T18:02:00.000-08:00

2011-10-17T13:58:00.001-07:00

"soy un territorio"

2011-08-14T19:35:00.000-07:00

Estoy quebrada en dos. Mi espina dorsal quedó bajo el signo de la vacilación. Me hice devota de una duda.

Que tus viejos se separen te hace decidir de golpe. Envejecer de una piña en la nariz. Entender que nunca más vas a creer en la unidad de nada. Que el mundo está quebrado, y no queda otra que vivir en la grieta. Te hace enamorarte de Dyoniso. Someterte a Dyoniso. Ser su discípula, su seguidora, su sierva. Hasta adorar la grieta, la trágica grieta. Te hace nacer. El mundo es ambiguo, incierto, injusto. Pero al mundo lo adoramos, adoramos al mundo.

2011-08-14T19:32:00.000-07:00

Yo no me “abro”. A mí me desplegás.

2011-07-28T09:23:00.001-07:00

anoche soné con mi imagen de vos
hoy me hiciste cosquillas todo el día
sos poderoso
demasiado

shut down.

2011-05-06T10:32:00.000-07:00

.

"Comprobando en sistema de archivos en C:"
"Uno de los discos necesita ser comprobado para ver coherencias"

Mi computadora está incoherente, dicen.

Después dicen que se le quemaron los cables.

Déspués, que una baja de tensión.

Todo, pero todo, tiene sentido en mi mundo.

7 de abril

2011-04-07T15:35:00.000-07:00

Tengo incontinencia emocional. No puedo parar de vomitar emociones. Refreno.
Decido que no hay ropa en el armario que combine con este día áspero. Podría decidir salir a la calle así. Pero no. No toleraría los ojos. Dejar de pertenecer a este lado de la normalidad. Lo intento ocho veces y desisto. No me voy a poner nada. Tampoco voy a salir a la calle. Todo puede esperar hasta mañana. Hoy no puedo resolver nada más allá de mi propia existencia. Sin embargo: las emociones. Transcurro. Casi la mitad de un día errando. En completa resistencia al orden de los días. Quisiera poder dormir. Beber. Instrucciones para cualquier cosa.
Doy pasos cuando ya no sé que hacer. Salgo a caminar puertas adentro. En la mesada de la cocina hay un martillo. Lo agarro fuerte. Es pesado, ideal para romper un cráneo. Quisiera tener un cráneo que romper. Lo imagino. Tomo el martillo por la mitad del mango. Lo alzo respirando hondo. Y suelto el peso de esta herramienta agitadora. Hermoso. Cae una lágrima. Hermoso, pienso. Tendría que tener un martillo más a mano. Hacer todo a martillazos.

“Cuando meditás pensás en un martillo”.

Ahora entiendo todo.

Qué antiguo me parece...

2011-03-26T19:57:00.000-07:00

"cosssita"

2011-03-18T17:04:00.000-07:00

soy una hoja de papel en blanco
me podés escribir lo que quieras.
sí - labas que hieran las fibras de papel vírgen
versos lapidarios
eso quiero

ahora soy la lapicera
te conviene tomarme
y ahora dibujá algo que me haga transpirar
agarrame fuerte
de prepo y de repente

soy el instrumento o el medio
renuncio a la responsabilidad creativa
me cosifico.
voy a ser objeto hasta que me aburra.

¿Sabés que sueño que te sueño?. Y todo lo que ello trajo consigo

2011-03-12T10:22:00.000-08:00

.
.
.

Amapolas que sueñan.
Conscientes de que sueñan.
Y se avivan por primera vez de soñar lo que sea. Justo a tiempo de relajarse, dar media vuelta y volver a la heladería nueva que pusieron en la esquina de casa, pero volver flotando mejor, a pedirse un helado de cinco bochas. Y se avivan más y por qué no mejor empezar a trabajar ahí y comerse la heladería en los ratos libres.
Amapolas que observan los colores cremosos, maravilladas y son cada vez más conscientes. Y se cagan de risa.
Amapolas que saben que están en varios mundos, y que en algún otro duermen en una cama en el norte de un país bajo, geográficamente hablando. Una cama confortable, una siesta remolona, alguien abrazándolas desde atrás, cuidándolas.
Amapolas que pueden seguir jugando tranquilas con las galletitas que acompañan los helados y esos olores increíbles que desprenden, a Disneylandia.
Alguien las cuida, alguien importante, más alto que las flores, tibio, agradable, envolvente.
Ellas saben que a él lo cuidan las montañas.

En ese momento despareció la nada. Desapareció la totalizante necesidad.
En ese momento se sintió la inmanencia inherente a las cosas.

this is fucked up

2010-12-11T16:08:00.000-08:00

.

Como un mal sueño en el que quiere gritar y no le sale
Como un vacío que imposibilita el sonido de su voz
Como un intervalo entre la sombra y la luz
Como el espacio entre las vértebras de un invertebrado
Como un mapa del desierto en el que desfallece a causa del calor
Como un vaso de agua que no anda
Como vos, que a veces ni te molestás en estar
Como la subordinación de un arrebato
Como el oeste, que se esconde
Como el alma

.

muting

2010-12-08T10:28:00.000-08:00

los días de calor son más (?) indelebles
se me fijan
en la memoria
tienen una cierta tendencia
a cubrirse de melancólica relevancia

rancia, rancia, rancia...

Holding on for something que no sé

Holding on ¿por qué?

Holding está bien, a veces

estamos bien.

nos tomamos nuestro tiempo.

estamos bien.

El talento... de Morin

2010-12-06T17:13:00.000-08:00

...El talento del sapiens está en la intercomunicación entre lo imaginario y lo real, lo lógico y lo afectivo, lo especulativo y lo existencial, lo consciente y lo inconsciente, el sujeto y el objeto, de ahí todos los extravíos, confusiones, errores, vagabundeos y demencias, pero también, y en virtud de unos mismos principios y operando sobre los mismos elementos, todos los conocimientos en profundidad (en los que se combinan la explicación lógica, la intuición y aquello a lo que Max Weber llamaba comprehensión), todas las sublimaciones e invenciones nacidas del deseo.
La demencia del sapiens es la insuficiencia y la ruptura de los controles, pero el talento del sapiens es también no hallarse totalmente prisionero de los mismos, ni del de lo "real" (el medio ambiente), ni del de la lógica (el neocórtex), ni del del código genético, ni del de la cultura o de la sociedad. El talento del sapiens reside en controlar todos y cada uno de los controles.
El talento del sapiens se halla en la brecha de lo incontrolable por la que merodea la locura, en la sima de la incertidumbre y de la indecisión donde se investiga, se descubre, se crea. Está en la conexión que se establece entre el desorden eloístico
de las profundidades inconscientes y esta sorprendente y frágil aparición que es la conciencia...

Edgard Morin_El paradigma perdido

de temps en temps

2010-11-24T20:15:00.000-08:00

murder ballads...

Pj Harvey - Henry Lee (With Nick Cave)
Cargado por jesus_lizard. - Videos de música, entrevistas a los artistas, conciertos y más.

Moral bulimi-k (léase como se le cante a cada quien)

2010-11-15T11:48:00.000-08:00

.

¿Por qué tengo atragantado un surubí?
¿Tan en la garganta?

Tan tristes sus bigotes
Tan áspera la escama
Tan rancia su grasa joven
Que es mi grasa
Que soy grasa
Que pesa/o
Mil toneladas de grasa

Nota sobre lo camp

2010-10-21T18:11:00.001-07:00

.

Es así a veces poneme un tema romanticón y a veces no
Un día me escondo
Un día me zarpo en puta
Un día soy recontra camp
Un día soy tan linda que me esfumo
Un día vos estás tan perfectamente turututú (te atreves a escribirlo en el museo) que me muero de amor y te lo digo
Y te estampo un beso y me voy
Y me quedo pensando que si te morís me muero, y miro para atrás cada dos segundos para asegurarme que cruzás la avenida y estás bien

Me estoy secando, necesito un...

2010-10-17T18:11:00.000-07:00

...

George Hoyningen-Huene

(splash!)

Argumento: Caca!

2010-10-17T18:06:00.000-07:00

No hay rulo. Sólo dormir menos que más

“Noviedad”

–No te rasques. –Me pica. –No te rasques

Me rasco, me rasco, me recontra rasco. Me va a quedar el ojo todo rojo y sarpullido, me va a picar más y más. Voy a estar fea por más de media hora. Voy a mirarme al espejo y me voy a deprimir. Voy a arrepentirme de todo. Desmesura del rascado. Instantáneo placer. Insignificancia. Intimidad. Pero hago lo que quiero aunque no quiera. Porque soy la contradicción misma. Porque viceversa. Porque MIÉRDA. Porque caca.

7 de octubre

2010-10-17T17:45:00.001-07:00

él gritó que alguien había caído y corrimos. Corrimos y: un cuerpo pequeño, boca abajo, retorcido, desordenado. Rojo. Un llanto pequeño de desconsuelo infantil. De incomprensión ante la muerte. Que no vino, pero podría haberlo hecho. Después de todo no somos más que carne. El niño había caído de una altura anormal, había caído de cara al piso, chorreaba sangre brutalmente, lloraba. No estaba muerto.
Pero de alguna forma, para ella, si.Era tan solo un cuerpo. Algo moría. Algo de muerte quedaba. Alguna cercanía con lo que simplemente somos. Un niño puede caerse y morir. Igual que ella. Igual que él. Pero aún más. Nos estamos cayendo. Ya. Siempre.
Y como escenario la catedral vista de atrás. En el día de la Virgen del Rosario, y un cura cotorreando desde el altoparlante “Cordero de dios” “Por la sangre derramada” y otras cosas por el estilo y un grupo de gente que se sentaba a contemplar el espectáculo hasta que llegara el servicio de emergencia bostezando y se cerrara el telón.
Y la espina que atraviesa la cuestión es que la muerte puede venir tan mísera como esto. Y dejar un amargo que no llega ni siquiera a sabor. Un apenas asquito.
Y pensó en demasiados suicidas. Y dejó de pensar porque pensar así le hacía doler la sien.

Dios es un enano y el universo depende de vos.

2010-10-14T18:25:00.000-07:00

.

en el país de los enanos
hay un concurso milenario
cuyo acertijo nadie nunca ha podido resolver...

¿cómo dibujar las estrellas más lindas del mundo?

y la eternidad espera mansa

una nueva generación de idiotas.

A veces si dejo fluir el caos mental/verbal aparece esto...

2010-07-19T19:48:00.000-07:00

1.

Intruso nº1
entró a mi casa nº2
se sentó en mi sillón
y fue entonces
cuando las pulgas
comenzaron a tener/tomar control sobre mi vida

2.

Más lectura y menos panfleto
Dijo la voz

3.

Pero hay que tener ojo
Porque la tinta no se arrepiente
Y se hace amiga del tiempo
Visceral

Would you dare?

2010-05-06T20:46:00.000-07:00

Teogonía I

2010-04-27T20:40:00.000-07:00

Tedio viene cuando hace un poco de frío. Viene a la noche. Despacito. Medio timidón. Se va acercando de a un pasito. Y se instala al lado mío. Más atrás que adelante. Ni siquiera me mira, posa la mirada al frente. Tedio sabe que lo siento, sabe porque sino ni vendría. Reconoce a los pasibles, los busca, los sigue de lejos, hasta que se anima.
Tedio es negrito y petisón. Tiene cara de bueno y ojos de lechuza.
No es malo Tedio, pero, pobre, tiene esta condición. Apenas hambrea una parca compañía
No hay forma de evitarlo, o de alejarse. Te sigue. Como sofocante sombra. Tampoco hay forma de evitar que vuelva.
Tedio es eterno. Es el dios del despojo, de los precipicios, del laberinto.
Si lo rechazás se te agarrapata. No hay forma. Hay que dejarlo un rato ahí. Permitirle la gracia. Se va solo, después de un rato. Con cara de bueno, negrito, ojos de lechuza. Sonrisa de ventrílocuo tiene Tedio, pero más humano, mucho más humano.

1.-

2010-04-17T18:14:00.000-07:00

No había más que una forma de entender sus ojos. Sea por literalidad o invalidez. Univocidad del vector ocular. Superficie ingobernable. Una sola cara. Un solo posible lado. Imposibilidad de la contra(cara)dicción y por ende

Nulidad del contenido. Pero no cero o ceroidad.

Más bien concavidad. Laguna.

Intervalo inmoral.

O tal vez simplemente hiro shima.

Duras

2009-12-15T22:03:00.001-08:00

Je suis quelq'un qui apelle
Je suis celui qui appellait
Qui criait
Il y a trente mille ans
Je t'aime
Je crie que je veux t'aimer
Je t'aime
J'aimerai quiconque entandra que je crie

Marguerite Duras - "Les mains negatives".

les mains négatives, (margueritte duras)
Cargado por zohilof. - Mira películas y shows de TV enteros.

¿Atravesás el tiempo o el tiempo te atraviesa a vos?

Mutación B

2009-12-14T16:21:00.000-08:00

La botella transpira. Mínimas expresiones de aquella sustancia llamada agua se condensan del lado exterior del vidrio contenedor. Mínimas expresiones que tienden al conjunto. Se agrupan. Hasta que multitudes de ellas devienen gotas. Y seducidas por la fuerza gravitatoria caen.

Apoyando su cabeza de costado sobre los brazos cruzados que apoya en la mesa, Nicanor aguarda la caída de la última gota. Piensa que con una mirada puede convencerla. Confía. Ve como la gota sigue un recorrido aleatorio y da con otra pequeña gota con la que compone una nueva. Ahora a la gota le crece la panza. Hacia abajo. Cada vez más panza. La gravedad lucha. La gota lucha. Nicanor sabe: cuando dos fuerzas diferentes se oponen hay una sola cosa cierta. Una de las dos terminará venciendo. Piensa: ¿qué antecedentes hay de que una gota haya resistido? ¿Qué probabilidades? Y en tal caso ¿cuánto duraría su fútil resistencia?

La gota piensa: ¿Tendrá sentido todo esto?

Alguien tiene que morir

2009-12-13T17:03:00.000-08:00

Que muera ella...

Vivre

2009-12-13T17:01:00.001-08:00

Uno no llora de alegría o de dolor. Llora de verdad.

Mutación A

2009-10-19T22:32:00.000-07:00

De las páginas de un cuento surge una mancha azul marino, la mancha se vuelve más prominente a medida que él continúa leyendo, hasta que comienza a salirse a borbotones de la hoja y del libro. Sube por sus dedos hasta la palma de su mano izquierda y de ahí al brazo, ingresa por los poros hasta la sangre, y la mezcla de ambas sustancias va dibujando rizos violetas entre las venas con cada vez más predominancia de azul y ahora es la sangre la que es expulsada del cuerpo: por la nariz, la boca, los ojos. Nicanor llora de emoción y de miedo y libera sangre. Cuando todo él se ha convertido en un tintero humano la habitación, llena de sangre, comienza a parecerle superflua. Entonces tiene que decidir, ahora que la transformación ha sido consumada.
Puede, si así lo desea, convivir entre sanguíneos. También puede sumergirse en las blancas hojas y forjar su propia ficción. Hacer de cero el mundo.

Nicanor piensa…

Madame Butterfly

2009-10-11T10:25:00.000-07:00

Another fucking sunny day.

2009-09-22T13:44:00.000-07:00

Music Playlist at MixPod.com

Estoy a la intemperie.
Al descubierto de lo inclemente. Sin cobertura de chocolate ni grana de color.
¿No te das cuenta de que siempre me estoy muriendo de frío?
No.
¿No querés probar mi torta de limón?
No.
Destemplanza o desigualdad del tiempo.
En el intervalo del tiempo mismo
Que corre más rápido que yo
No estoy existiendo en presente.
¿Me podés entender? ¿No?
Te explico: me cuesta un huevo seguirle el ritmo a una conversación. Me voy…Me pierdo
Mi voz es cada vez más susurro.
No me sale convivir

…

Y me podes matar de un susto

RANDOM

2009-09-11T21:00:00.000-07:00

La aleatoriedad es un campo de definición

...
Se asocia a todo proceso cuyo resultado no es previsible más que en razón de intervención del azar

...
El resultado de todo proceso aleatorio no puede determinarse en ningún caso antes de que éste se produzca

...
La palabra aleatorio se usa para expresar una aparente carencia de propósito, causa u
órden

RANDOMIZE!

Swiming Pool

2009-09-04T11:31:00.000-07:00

Zena Holloway

El agua la desfasa. La convierte en un desgarrón

Down the water

I rule

Les science des rêves

2009-08-17T22:12:00.000-07:00

…

Mi psicóloga y yo caminábamos sobre una rambla a orillas del río/mar/vaya una a saber qué. Había estado esperándolo a él, que se había ido enojado. El no volvía y yo desesperaba. Estaba en un sitio donde se va porque las vacaciones. Un sitio de subidas y bajadas. Yo ya había subido y recorría el camino anguloso que le da vueltas alrededor a la montaña, pretendiendo llegar hacia las orillas (nuevamente) del mar (que era lago que era río) sobre un vehículo con demasiada velocidad para las curvas. Ya podía verse el ¿mar? cuando miré para abajo, hacia el lugar desde donde provenía el dolor.

Y lo que lastimaban mis pasos descalzos eran, naturalmente, lamparitas rotas, pequeñas lamparitas navideñas, las más pequeñas lamparitas rotasrojas que a cada paso, miles de pequeñas lamparitas rotas sobre un suelo pedregoarenoso que dolía, ya no se podía evitar pisar semejante cantidad de dolorosos vidrios. Mi psicóloga aparecía. Aparecías con tus rulos decididos, me tomabas de la mano e insistías, no sé con qué insistías, caminemos caminemos, qué lindo día, contáme, contáme, hablá, hablémos, sonrisas, amables sonrisas… ¿qué te imaginás?. Me canso, me agoto, quisiera callar durante unas horas, no tengo mucho para decir, realmente…, pero: subámos a la rambla (la rambla tiene una cornisa – creo que a esto se le podría llamar así – hecha con ladrillos rojos) un pequeño esfuerzo y ya estoy arriba… sigamos, sigamos, no nos detengamos, caminemos linda, vamos. Uh! Este piso se vuelve resbaladizo y de pronto está más vertical que hace un momento y no me queda otra que resbalar. ¡Ay! ¡Me caigo! ¡Ayuda! Ja ja, es una verdadera risa, pero no puedo evitar caerme, jajaja, ey! Pst! no DEBO caer! si me caigo voy a morir.

Justo a tiempo me ves, me tendés una mano segura, sin fuerzas, no tenés demasiada fuerza, lo puedo notar, no hay casi músculos, pero es segura porque te reís, no le das demasiada importancia, al fin y al cabo confiás en que no voy a caer, me agarro fuerte de la que he convenido en llamar cornisa. No me caigo. Me repongo y luego te se caés cae ella vos. Se cae ella. Se cae riéndose serenamente. Es una cosa que me resulta muy extraña muy natural muy. Se cae riéndose serenamente. Yo me iba a morir pero ella no se muere nada. Estas cosas pasan. Alguien la rescata. Como si nada. Luego: por consecuencia, la caída no tenía demasiado sentido. Luego: no recuerdo nada más porque el día.

…

Y ahí te quiero ver.

2009-08-12T20:27:00.000-07:00

Pensá en tu debilidad más escondida.

…

Una reproducción, un vicio, una imagen de la muerte, un estado de ánimo parásito que, recurrente, se te agarrapata en la piel. O eso a lo que si te acercás demasiado te chupa, te hace pasar al otro lado del espejo, pero sin piezas de ajedrez. Una de las cabezas de la hidra. El defecto que te convierte en otra vos, porque funciona con otra lógica. (La lógica es tuya pero la registrás como extraña, anónima, ilegal) Es tan tuya que. Es lo repulsivo de cada uno. Es tan tuyo que. (Pero ¿qué es lo mío?) No lo podés controlar.

- ¿No lo podés controlar o es que te permitís todo?, interrumpió D.

Desde donde yo te veo..

2009-08-10T18:55:00.001-07:00

Lo difícil es establecer las distancias justas. Con vos, con lo materno y lo paterno, con el alcohol, con el espejo, con la pantalla de la computadora, con mi rostro más frívolo, con mi tesis, con el calor de la estufa. Desde hace años que sé que mi umbral de dolor es más amplio de lo normal. Puedo gritar porque aprendí a hacerlo, pero la línea roja de lo tolerable fue para mí, siempre, un poquito más allá. También sé que no puedo mostrarme vulnerable ante los demás, también sé que tengo que fugar por algún lado y que cada uno se las arregla con los mecanismos que fue aprendiendo como pudo. Llorar, escribir, contarle a mamá, hacer daño a otros, soñar, drogas, manías y obsesiones varias. Algunas producen y ayudan a salir de la situación estresante porque permiten conectar con algo nuevo, y a partir de ahí crear. Otras conducen a círculos que, nos impulsan a quedarnos, literalmente circulando. Yo conozco un par de mecanismos, como cualquiera de las personas. Pero mi umbral de dolor, mi señal de STOP tiende a alejarse un poquito cada vez más. Es mi trampa. Eso y que no puedo mostrarme vulnerable ante los demás. Entonces tiendo a observar las debilidades ajenas y aprendo a ocultar las propias. Hasta que un día pierdo el control y me desarmo. Concretamente me desarmo, o me desarma una sustancia y quedo expuesta: a los demás. A que me vean, a que se rían, a que me ayuden, a que me avisen que me pasé un poco de la raya. Hoy tengo que aprender a establecer una distancia con eso que me atormenta. Y con vos. Desenrollarme hasta que pueda hablarles con mi propia voz, moverme a mi propio ritmo. Bailar. Perder órdenes ajenos, encontrar mi verdadera organización, sin desorganizarme por completo.

Visiones estéticas de dos.

2009-08-10T18:16:00.000-07:00

...Las visiones estéticas de Antonioni no son separables de una crítica objetiva (estamos enfermos de Eros, pero porque el propio Eros está objetivamente enfermo: ¿en qué se ha convertido el amor para que un hombre o una mujer acaben tan desarmados, mustios y dolientes, y para que actúen tan mal al comienzo como al final en una sociedad corrompida?) mientras que las visiones de Fellini son inseparables de una empatía, de una simpatía subjetiva (amoldarse incluso a la decadencia por la que amamos solamente en sueños o con el recuerdo, simpatizar con estos amores, ser cómplice de la decadencia e incluso precipitarla, quizá para salvar algo, todo lo posible...)...

La imagen-tiempo _ Gilles Deleuze

Lost in between

2009-08-06T16:32:00.000-07:00

I’m stocked, the girl said. Es un diálogo maravilloso y uno quiere encontrarse un cincuentón parecido a Bill Murray que le diga You’re not defensless. Y que confía en vos y todo eso. Pero no sucede. Hay un momento en toda película más o menos inquietante, un momento de contagio. Siempre el momento pasa y para cuando se desenvuelve el nudo dramático el tiempo te encuentra nuevamente aplastado contra el sillón. Stocked. Las ganas se van, etc. Listen to the wind blow… listen to the wind blow, suena. (Esta canción definitivamente transporta a buenos sitios. El problema es que uno no puede vivir dentro de una canción. Tras la canción: stocked). Stocked, stocked, stocked. You’ll figure it out, dice sereno el cincuentón. (tal vez sí)